Los tres primeros son poemas dadaistas de Tristan Tzara (uno de los mas reconosidos). Y los otros son surrealistas cada uno con su autor puesto. Tal vez no son los mejores pero son de los mas cortos que encontre. espero te sirvan
El Domador de leones recuerda
mírame y sé color más tarde tu reír como sol por liebres por camaleones aprieta mi cuerpo entre dos líneas anchas que el hambre sea claridad duerme duerme ¿ves? somos pesados antílope azul sobre glaciar oreja en las piedras bellas fronteras oye la piedra viejo pescador frío grande con letra nueva aprender las muchachas de hilo de hierro, y azúcar giran largamente los frascos son grandes como los parasoles blancos oye rueda rueda roja en las colonias recuerdo olor de limpia farmacia vieja sirvienta caballo verde y cereales cuerno grita flauta equipajes corrales oscuros muerde sierra ¿quieres? horizontal ver. -------------------------------------- Amiga
Amiga Mamie, no comprenderás pero escucha el dolor no me lo puedo llorar en un pañuelo Las palabras son graves como una procesión de reyes para tu alma con lagos secos y tristes.
Te he llamado con mucho amor Tus senos son flores sin tiestos y punzan frambuesas con sabor de leche la almohada nube traspasada por la noche
En tu cabello hay cáscaras de naranja, en el deseo manada de caballos En tus ojos hay sol, en los labios ganas de comer La carne huele a hierba después de llover durazno maduro, miel de mayo y frescura
Te compraré sin falta pendientes de los joyeros judíos Te daré semillas de flores raras para enriquecer tus gatos literarios
¿Quieres? Acaríciame, arrúllame se me ha muerto la novia Pregúntame quién era y dime cuándo te vas
Mamie, no comprenderás pero es cosa bella estar en un poema Has entrado como un insecto florido en mi cuerpo con moho y aperos de fragua
------------------------------------- Dudas
-He sacado el antiguo sueño de la caja como sacas tú el sombrero cuando te pones el traje de muchos botones cuando agarras el conejo por las orejas cuando regresas de cacería como eliges la flor de la maleza y al amigo de entre los cortesanos.
Mira lo que me pasó cuando llegó la noche lentamente como una cucaracha buena para muchos como remedio, cuando enciendo en el alma el fuego de los versos me acosté. El sueño es el jardín preparado para las dudas no sabes lo que es verdad, lo que no lo es te parece que es un ladrón y lo fusilas y después te comunican que ha sido un soldado así ocurrió conmigo exactamente por esto te llamé para decirme -sin error lo que es verdad- lo que no lo es
------------------------------------ Surrealistas
La curva de tus ojos Paul Éluard
La curva de tus ojos da la vuelta a mi corazón.Un redondel de baile y de dulzura,aureola del tiempo, cuna segura y nocturna,y si ya no sé todo lo que he vividoes que tus ojos no me vieron siempre.Hojas de día y espuma de rocío,cañas del viento, sonrisas perfumadas,alas que cubren el mundo de luz,barcos cargados con el cielo y con el mar,cazadores de los ruidos, fuentes de los colores.Perfumes nacidos de un enjambre de aurorasque yace siempre sobre el heno de los astros,como el día depende de la inocenciael mundo entero depende de tus ojos purosy toda mi sangre corre en sus miradas.
-------------------------------------------------------- Tus ojos Octavio Paz
Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima, silencio que habla, tempestades sin viento, mar sin olas, pájaros presos, doradas fieras adormecidas, topacios impíos como la verdad, otoño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas, playa que la mañana encuentra constelada de ojos, cesta de frutos de fuego, mentira que alimenta, espejos de este mundo, puertas del más allá, pulsación tranquila del mar a mediodía, absoluto que parpadea, páramo.
------------------------------------- Campo de Batalla Rafael Alberti
Nace en las ingles un calor callado, como un rumor de espuma silencioso. Su dura mimbre el tulipán precioso dobla sin agua, vivo y agotado. Crece en la sangre un desasosegado, urgente pensamiento belicoso. La exhausta flor perdida en su reposo rompe su sueño en la raíz mojado. Salta la tierra y de su entraña pierde savia, veneno y alameda verde. Palpita, cruje, azota, empuja, estalla. La vida hiende vida en plena vida. Y aunque la muerte gane la partida, todo es un campo alegre de batalla.
Los tres primeros son poemas dadaistas de Tristan Tzara (uno de los mas reconosidos).
Y los otros son surrealistas cada uno con su autor puesto.
Tal vez no son los mejores pero son de los mas cortos que encontre.
espero te sirvan
El Domador de leones recuerda
mírame y sé color
más tarde
tu reír como sol por liebres por camaleones
aprieta mi cuerpo entre dos líneas anchas que el hambre
sea claridad
duerme duerme ¿ves? somos pesados antílope azul sobre
glaciar oreja en las piedras bellas fronteras oye la piedra
viejo pescador frío grande con letra nueva aprender las
muchachas de hilo de hierro, y azúcar giran largamente
los frascos son grandes como los parasoles blancos oye
rueda rueda roja
en las colonias
recuerdo olor de limpia farmacia vieja sirvienta
caballo verde y cereales
cuerno grita
flauta
equipajes corrales oscuros
muerde sierra ¿quieres?
horizontal ver.
--------------------------------------
Amiga
Amiga
Mamie, no comprenderás pero escucha
el dolor no me lo puedo llorar en un pañuelo
Las palabras son graves como una procesión de reyes
para tu alma con lagos secos y tristes.
Te he llamado con mucho amor
Tus senos son flores sin tiestos
y punzan frambuesas con sabor de leche
la almohada nube traspasada por la noche
En tu cabello hay cáscaras de naranja, en el deseo manada de caballos
En tus ojos hay sol, en los labios ganas de comer
La carne huele a hierba después de llover
durazno maduro, miel de mayo y frescura
Te compraré sin falta pendientes
de los joyeros judíos
Te daré semillas de flores raras
para enriquecer tus gatos literarios
¿Quieres? Acaríciame, arrúllame
se me ha muerto la novia
Pregúntame quién era
y dime cuándo te vas
Mamie, no comprenderás
pero es cosa bella estar en un poema
Has entrado como un insecto florido en
mi cuerpo con moho y aperos de fragua
-------------------------------------
Dudas
-He sacado el antiguo sueño de la caja como sacas tú el sombrero
cuando te pones el traje de muchos botones
cuando agarras el conejo por las orejas
cuando regresas de cacería
como eliges la flor de la maleza
y al amigo de entre los cortesanos.
Mira lo que me pasó
cuando llegó la noche lentamente como una cucaracha
buena para muchos como remedio, cuando enciendo
en el alma el fuego de los versos
me acosté. El sueño es el jardín preparado para las dudas
no sabes lo que es verdad, lo que no lo es
te parece que es un ladrón y lo fusilas
y después te comunican que ha sido un soldado
así ocurrió conmigo exactamente
por esto te llamé para decirme -sin error
lo que es verdad- lo que no lo es
------------------------------------
La curva de tus ojos da la vuelta a mi corazón.Un redondel de baile y de dulzura,aureola del tiempo, cuna segura y nocturna,y si ya no sé todo lo que he vividoes que tus ojos no me vieron siempre.Hojas de día y espuma de rocío,cañas del viento, sonrisas perfumadas,alas que cubren el mundo de luz,barcos cargados con el cielo y con el mar,cazadores de los ruidos, fuentes de los colores.Perfumes nacidos de un enjambre de aurorasque yace siempre sobre el heno de los astros,como el día depende de la inocenciael mundo entero depende de tus ojos purosy toda mi sangre corre en sus miradas.Surrealistas
La curva de tus ojos
Paul Éluard
--------------------------------------------------------
Tus ojos
Octavio Paz
Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento, mar sin olas,
pájaros presos, doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
otoño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo, puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea,
páramo.
-------------------------------------
Campo de Batalla
Rafael Alberti
Nace en las ingles un calor callado,
como un rumor de espuma silencioso.
Su dura mimbre el tulipán precioso
dobla sin agua, vivo y agotado.
Crece en la sangre un desasosegado,
urgente pensamiento belicoso.
La exhausta flor perdida en su reposo
rompe su sueño en la raíz mojado.
Salta la tierra y de su entraña pierde
savia, veneno y alameda verde.
Palpita, cruje, azota, empuja, estalla.
La vida hiende vida en plena vida.
Y aunque la muerte gane la partida,
todo es un campo alegre de batalla.